Hecatombe

El yo

Siempre metido dentro de mi cueva

impoluta limpia de males y malhechores

blanca y casi perfecta.

Siempre un loco sin cura

que no hacia nada para el

todos pedían, exigían,

agachado lo daba, lo hacia.

Siempre soñando dentro

en su propio mundo,

en su propia vida

que solo para el existía.

Exploto... no dejo cabeza sana

ni historia viva... todo

absolutamente todo lo voló.

Fue el dueño de la lastima.

Ahora si enloqueció,

ahora si no es normal,

bueno nunca lo fue, pobre...

así hablaban y el partió.

Se entrego a las calles

pero por sobre todo

a sus letras esos poemas

que siempre invaden su alma.

El tiempo no importaba

ni la cama, ni el clima,

ni el hambre, ni la sed,

si había dolor o perdón.

Caminar con un lápiz de bastón,

un cuaderno de mapa,

y millones de letras

como armadura.

Escribió y se alejo cada vez mas

ya no era real... su realidad,

pero un día el cielo lo aplasto

le metió una estrella en cada ojo.

Lo sentó en una nube,

le mostró el mundo,

lo convirtió en ángel,

lo vistió de alas des todos los colores.

Ahora el cuida las letras de su amada

y al oído le dice versos hermosos

solo para ella, su mas loco amor.

El escribe con tinta de nube

sobre el gran papel celeste

con tanta alegría y felicidad

que ya jamas nadie le tendrá lastima.

Diego Hernán Raquita

24-09-2015 Buenos Aires, Argentina

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