Hecatombe

Poetas

Lloro hoy por todos esos poetas que no saben que lo son

Esos que van por las calles dándome imágenes para crear

Pero ellos ni se enteran, ni siquiera lo imaginan

Son tan grandes y tan ignorantes de si mismos

Que ni siquiera festejan hoy, su día, el día del poeta.

Hablan, gesticulan, ríen, lloran, viven sin saber

Que me dan material para crear nuevos versos

Que cada lágrima y cada carcajada representa

En mi un milagro de creación, que cuando se enamoran

O cuando mueren son parte de mi eterna poesía.

No son consientes, pero son geniales

No son únicos, mas son eternos

No son capaces, pero regalan verdades

No son típicos, mas cargan mi corazón de verdad

Porque son el paisaje único y real de esta ciudad.

Ciudad que los rechaza, que les pone horribles nombres

Pordioseros, sin techo, mendigos, cirujas, indigentes,

Y  no se da cuenta que son tantos y tan únicos

Que son la cara de esta buenos aires destruida

Y les da lugares y les da ropa y les da comida y los apalea.

Pero no les da su verdadero nombre, poetas

Si poetas, porque cada uno de sus  pasos en las calles

Es una imagen increíble, por lo tortuoso y maldito

De su existencia elegida y sufrida por ellos

Para lograr ser llamados poetas y no cirujas.