miércoles, 21 de marzo de 2012




Poetas

Lloro hoy por todos esos poetas que no saben que lo son
Esos que van por las calles dándome imágenes para crear
Pero ellos ni se enteran, ni siquiera lo imaginan
Son tan grandes y tan ignorantes de si mismos
Que ni siquiera festejan hoy, su día, el día del poeta.

Hablan, gesticulan, ríen, lloran, viven sin saber
Que me dan material para crear nuevos versos
Que cada lágrima y cada carcajada representa
En mi un milagro de creación, que cuando se enamoran
O cuando mueren son parte de mi eterna poesía.

No son consientes, pero son geniales
No son únicos, mas son eternos
No son capaces, pero regalan verdades
No son típicos, mas cargan mi corazón de verdad
Porque son el paisaje único y real de esta ciudad.

Ciudad que los rechaza, que les pone horribles nombres
Pordioseros, sin techo, mendigos, cirujas, indigentes,
Y  no se da cuenta que son tantos y tan únicos
Que son la cara de esta buenos aires destruida
Y les da lugares y les da ropa y les da comida y los apalea.

Pero no les da su verdadero nombre, poetas
Si poetas, porque cada uno de sus  pasos en las calles
Es una imagen increíble, por lo tortuoso y maldito
De su existencia elegida y sufrida por ellos
Para lograr ser llamados poetas y no cirujas.